8耐心

，越难搞，越不可理喻，她越想看到他跪在地上求她的样子。

    但有趣和耐受之间有一条线。

    那条线在余艺说了第四十句“不行”的时候，被跨过去了。

    “不行不行不行，这口太大了，你当我是猪吗？你是不是故意的？你是不是就是想噎死我？我跟你说你要是想换个方式杀人——”

    “余艺。”杜笍的声音变了。

    不再是之前那种不咸不淡的平淡，而是一种更低的、更沉的、像从地底下传上来的声音。

    像打雷之前的沉闷，没有闪电，没有巨响，但空气的密度变了，让人本能地想要屏住呼吸。

    余艺的嘴还张着，最后一个字的尾音卡在喉咙里，变成了一声含混的咕噜。

    杜笍把粥碗放在床头柜上，转过身来面对着他。

    她的表情和之前没有任何区别，但那双眼睛里的光变了。那层被压抑的暗火从眼底烧了上来。

    她能感觉到自己的耐心在断裂。

    裂缝沿着纤维的纹路蔓延，细碎的声音在寂静中被放大了无数倍，扎得她耳膜发疼。

    她伸出手，摸上了余艺的脸。

    余艺的身体僵住了。她的手指很长，骨节分明，指腹有一层薄薄的茧，粗粝的触感蹭过他脸颊上细嫩的皮肤，那种触感让余艺起了一层鸡皮疙瘩，汗毛从手臂一直竖到后颈。

    他把脸别到了一边。

    “别碰我。”他说，“你的手脏。”

    卧室里安静了一瞬。

    她的右手从余艺的脸上收回来，在空中划了一道短促的、干脆利落的弧线，然后——

    啪。

    那一声在安静的房间里响得像一声炸雷。

    余艺的头被打得偏向了一边，整个人往床垫里陷了一下，铁铐的链子哗啦一响，像是连那副金属都被这突如其来的一巴掌吓到了。

    他的左脸上迅速浮起一个红印。

    余艺愣住了。

    他的眼睛瞪得很大，瞳孔没有聚焦，嘴唇微张着，左脸上的红印在苍白的皮肤上显得触目惊心。

    三秒。

    五秒。

    七秒。

    余艺的眼眶红了，但这次没有眼泪掉下来。

    他应该尖叫，应该哭，应该骂她，应该用最恶毒的语言诅咒她。

    但他的嘴唇只是哆嗦着，发不出半点声响。

    杜笍居高临下地看着他。

    她神色如常。没有愧疚的躲闪，没有心疼的蹙眉，没有后悔的抿唇，甚至连“刚打了人”该有的一丝后怕都没有，仿佛刚才的一切从未发生过。

    她站起来，拿起托盘上的粥碗，转身走出了卧室。

    杜笍没有回头，她把粥倒进了厨房的水槽里，把碗放在洗碗池里，开水龙头冲洗了一下，然后拿起搭在椅背上的外套，出了门。